APRÈS LES FAUVES...

LE FESTIN DES CHAROGNES, MAX ROUSSEL
ÉDITIONS DU SCORPION, 1949

À l'extrême limite du spectre glauque des romans noirs de l'après guerre, dans la fange, la boue et les immondices, opérait Max Roussel.
Max Roussel ?
Un fou, un anarchiste, un illuminé, un mystère de vieux papier.
Qui était-il ? Personne ne sait. Sous le nom de Ernst Ratno, il publia le fameux Ne Sont Pas Mort Tous Les Sadiques, apocryphe apocalyptique des littératures souterraines, avant de sortir aux éditions du Scorpion, perdu entre les crachats de Vernon Sullivan et les nausées de Maurice Raphaël, ce Festin des Charognes, véritable chancre purulent du genre, unissant horreur et dégout en une même haine désespérée de l'espèce humaine.

"Car je vous le dis, en vérité. Nous étions aussi les enfants de la Joie et de l'Espérance. Nous étions aussi les adolescents des pures tendresses humaines et des foyers aux bonheurs tranquilles. Nous étions aussi les hommes fraternels des mondes meilleurs qui s'espèrent. NOUS NE VOULIONS PAS CELA... PAS CES HÉCATOMBES DE L'HORREUR... CES CARNAGES IMMONDES... CES DESTINS CRUCIFIÉS..."

Éclosion de fleurs fiévreuses en une errance glaciale, comme un travelling en enfer.
Le destin du personnage principal, Siegfried, s'inscrit en parallèle du sillon sanglant précédemment tracé par Johan dans Ne Sont Pas Morts Tous Les Sadiques. Il hante des ruines, tue pour survivre, sombre dans la démence.
Siegfried et Johan, ce sont les deux faces d'une même pièce, petit théâtre morbide qui partagerait le même décor évocateur, ce Berlin jamais nommé mais aisément discernable, ce Berlin qui a gouté au Feu et au Fer avant de chavirer dans l'anéantissement, ce Berlin qui n'est plus qu'une gueule cassée, une ville cauchemardeuse abritant des loups rachitiques aux dents ébréchées, futurs cadavres à la putréfaction déjà apparente.
Roussel taille le paysage comme un expressionniste allemand, explose parfois le cadre en d'abrupts blocs de majuscules éructantes. L'écriture y est obsessionnelle, les même mots constamment remâchés, recrachés, hurlés, en salves cataclysmiques - "...CAR JE VOUS LE DIS, EN VÉRITÉ : AU FOND DES TANIÈRES CREUSÉES SOUS DES MONDES ÉCROULÉS, LÀ-MÊME SE CONSOMMENT AUSSI DANS LES NUITS DE MEURTRES, LES FESTINS HUMAINS..." Et ce cri déchirant, ce cri qu'il pousse 180 pages durant, augmente sans cesse en intensité, de ce mouroir d'anonymes baptisé hôpital ("cette merde plus chaude") à ce baraquement clandestin où le docteur Krâmer fabrique des estropiés en série ("Eh! oui, ça se vend bien, tu sais..."), jusqu'à ce sabbat paroxysmique qui convoque l'obscure métaphysique de "ce radium spirituel que sont les connaissances occultes" pour anticiper d'un quart de siècle la romance luciférienne du Copula Cum Daemone de Hubert Burger.

"Au festin des charognes, combien de fois encore lui faudrait-il être ce convive inattendu ?"

Un guignol grimé en noir et rouge vous interpelle et nombreux sont ceux qui resteront sur le carreau, percutés de plein fouet par cette violence jamais contenue, perdus dans cette décharge barbare aux remugles enivrants. Vif périple dans l'atroce et la fureur d'un temps de paix qui n'est que guerre masquée, Le Festin des Charognes secoue, remue, agite. Une œuvre outrancière, et néanmoins doté d'une lucidité cafardeuse. On pourrait la parcourir éternellement, ne jamais s'arrêter de la lire. "Le Cimetière sans clôture et sans horizon des vivants terrorisés, volé au Cimetière sans sépulture et sans croix des morts terrorisés." C'est beau et bancal comme du Jean Rollin et le cinéaste ne s'y trompa d'ailleurs pas puisqu'il le réédita dans sa collection Les Anges du Bizarre.
Alors, Max Roussel, le Festin des Charognes ?
Un essentiel excentrique, assurément.
Un classique extravagant, certainement.
Dans tous les cas, un vrai roman commotionné, indispensable à tout bibliophage désaxé.